Средневековая английская баллада

Порасмытой осенней французской земле мы
Плетёмся пешком за сидящим в седле
Королём нашим Генри могучим.
Нет английского лучника лучше. Пусть
Поёк не боронский, нету сапог. Холокоти
Дождь и не видно дорог. Но идём мы по
Воле Господней.
Враг не скроется и в преисподней.
Генри славный, добрый английский король
Уготовил нам эту великую роль.
Монаршим моновением Лани Францию
Сделать вотчиной нашей. Длинный тисовый лук на
Плече, как всегда. Корка чёрствого хлеба